Millimeterarbeit

Pullover, Hemd, Tanktop,
elf Millimeter Baumwolle.
Ausziehen.
Unten auch.
Nur langsamer.
Man kennt sich.
Bräunungen und Rötungen
schwarze Punkte,
blaue Besenreiser,
Narben und Einstiche,
Falten wie Gebete.
Meine klunschige Unschuld.

Komm.

 

© hertz

Valentinas Tagebuch

Meine Katze
scheute,
als er kam.

Meine Musik
hat er gehört,
mein Notebook
hat er beguckt,
meine Limo
hat er getrunken,
meine Chips
hat er gegessen,
meine Poster
hat er bewundert.
Meinen Busen
hat er probiert.

Meine Puppen
taten wir beiseite.

Meine Katze
schnurrte,
als er ging.

© hertz

Dämmerung

Der erste Zug
zerspant
das Frühlicht,
kreischt
in der Kurve,
verschüchtert
das Begehren.
Bilder fliehen
den Schlaf.

Rechtsgewälzt.
Linksgewälzt.
Herzspitzenstoß,
es pocht,
es pocht.
Der ich bin,
ist nicht da.

© hertz